Le blog de JML

En ce début décembre la rhinotillexomanie réapparait, cette attraction de mon index pour mes narines, bercée par par la voix  émouvante de Barbara entonnant Göttingen, me remémore la poésie de Heinrich Heine (qui étudia  en hiver 1820 dans cette ville universitaire de Basse-Saxe) : La Lorelei (“Ich weiss nicht, was soll es bedeuten, dass ich so traurig bin“ …)*

Cette nymphe de la mythologie germanique perchée sur un rocher attirait par ses chants  les bateliers du Rhin qui étaient engloutis avec leur barque au fond du fleuve et toujours pour mes lecteurs tudesques : “Das hat mit ihrem Singen die Lorelei getan“**

Dans une mythologie plus antique je pense à la belle Méduse séduite par Poséidon, jalousée par Athéna, fille de Zeus et déesse de la guerre, qui la décapita et colla sa tête sur son égide pour envoûter non pas des navigateurs mais ses ennemis !

Médusé, je reconnais l’être aussi en contemplant la célèbre photographie de  Jacques Henri Lartigue représentant Nicole Groult avec ses lévriers ; cette sœur du grand couturier Paul Poiret qu’elle accompagna pour abolir le corset, vécut un amour hors norme avec la peintre Marie Laurencin  pour qui elle composa le poème mélancolique «  Oiseaux » (“ Tes yeux sont deux oiseaux bleus, Tes seins sont deux oiseaux blancs…“). Cette attraction de la grande bourgeoisie et la bohème ne se termina que par la fuite de l’artiste-peintre en Espagne

Et pour terminer ce papier juste avant l’Avent,  je m’interroge sur l’attirance de la rue de Verneuil pour l’île de Ré  et résous cette énigme dans la foulée  “ Mais oui mais c’est bien sûr “ (aurait conclu Raymond Souplex !) : Ces deux sites, attirés comme le cation et l’anion hébergeaient jadis les amours passionnés de Dominique Rolin et de Philippe Sollers dans la seconde moitié du siècle dernier !

*Je ne sais pas ce que cela peut vouloir dire

Que je sois si triste...

** Et c’est le chant de la Lorelei

Qui en est la cause.

 La cause en est- elle les grands vents qui, en automne dépouillent brusquement les arbres ?  Un évènement douloureux de la mythologie m’a obsédé toute la nuit : Agamemnon fût contraint par un oracle de sacrifier sa fille Iphigénie afin d’obtenir en échange des vents favorables pour la flotte des vaisseaux grecs en guerre contre Troie !

Mais enfin, pour qui ces vents se prennent- ils ? Ont-ils toujours tenu tant d’importance ? Sont- ils une simple fantaisie gorgée d’alacrité ?

Certes ce sont eux qui décidèrent, dans la vallée de la Mort dans le Moyave, cet antique territoire des Indiens Shoshones, de disperser les cendres d’un géant du cinéma : Marlon Brando.

Ce sont eux qui, engendrés par un soufflet jadis actionné dans les bals populaires et les étapes du Tour de France par la légendaire et sympathique Yvette Horner,  excitaient les anches libres sur les plaquettes de son accordéon.

Ils sont à jamais redevables à  une croûte cylindrique en pâte feuilletée légère et croustillante de se glisser en son milieu afin de constituer depuis l’époque  du pâtissier et cuisinier Marie-Antoine Carême le fameux Vol-au-vent.

Un vent sournois était  toujours là pour favoriser selon René de Obaldia la pousse des racines des Sassafras et ainsi produire l’héliotropine, principe actif de l’ecstasy.

Parmi tous ces alizés je tente de faire le point et, pour achever ce soufflant  catalogue, supplie Bob Dylan d’entonner “ Blowin’ in the wind“ pour escorter, non pas le vent qui joue avec les draps le matin sur les îles de Lipari  faisant craindre une soudaine éruption de l’imprévisible Stromboli mais plutôt le majestueux ballet des Montgolfières en été sur la Cappadoce !

*Titre emprunté au film inachevé d’Orson Welles, récemment projeté à la Mostra de Venise

Certaines personnes souhaitent se montrer exclusivement de face, d’autres à contrario veulent favoriser un de leurs profils.

Ainsi Al Wheeler le lieutenant cavaleur, héros d’une cinquantaine de romans de Carter Brown, était persuadé qu’un de ses profils primait sur l’autre en vue de tomber plus aisément les filles de la ville imaginaire de  Pine City , aux environs de Los Angeles.

Les actrices américaines Claudette Colbert et Jean Arthur  manoeuvraient de telle sorte à être toujours filmées et photographiées exclusivement à leur gauche ; elles travaillaient dur pour mettre en permanence en avant ce profil gauche qu’elles estimaient meilleur !

On se souvient de la série des années 50 (“Alfred Hitchcock présente“) immortalisée par la silhouette du maître du suspense apparaissant sur l’écran noir et blanc au son de la “Marche funèbre d’une marionnette“ de Charles Gounod.

Ce même Hitch, dans son chef d’œuvre ’’Vertigo“ (Sueurs froides) nous donnait l’impression grâce à un travelling génial dans la première partie  du film (avant que Kim Nowak - Madeleine ne soit repêchée dans la baie de San Francisco sous le Golden Gate par l’acrophobe James Stewart- Scottie), de voir la blonde  et distinguée actrice de face alors qu’elle n’apparaissait jusque- là à l’écran exclusivement que de profil.

Alors on peut légitimement se poser la question de savoir si c’est notre intime conviction ou est- ce simplement la lumière comme certaines pierres dites pléochroïques (telle la tanzanite bleu indigo le jour qui se révèle d’un rouge bourgogne à la lueur d’une chandelle) qui nous fait favoriser narcissiquement à tort un de nos profils !

Enfants de put...

Un putain de lombago me terrasse depuis deux jours et fait que je me retrouve dans la salle d’attente tristounette d’un rhumatologue  dont la spécialité ingrate est à l’image des vieilles revues proposées sur la table basse devant mes yeux larmoyants de douleur.

Je m’empare néanmoins d’un hebdomadaire féminin et sélectionne  dans une rubrique intitulée “Confidentiel“ l’interview d’une chroniqueuse  en vogue qui demande à son invité : » quel serait le casting d’un dîner idéal chez vous ? »

Sans m’intéresser à la suite, j’imagine une table autour de laquelle siègeraient :

-le petit fils de Paul Getty

- Brasse-Bouillon, le fils de Folcoche, la vipère au poing d’Hervé Bazin

-Eugénie Grandet

-Michel, le fils des Parents Terribles dans la pièce de Cocteau

Ce sont tous des enfants ou petits- enfants de put… !

Détaillons :

-le premier, kidnappé et amputé d’une oreille pâtit du refus de son grand-père milliardaire de payer la rançon.

-le deuxième est martyrisé tout au long de son enfance et adolescence par une mère indigne, véritable marâtre.

-Eugénie est détournée de son amour pour son cousin Charles par son père Felix, un vieux grigou avare.

-Michel est affligé d’une mère capricieuse et d’un père pas gêné de prendre pour maîtresse l’amante de son fils.

A ce stade de réflexion, je souhaite que ce dîner imaginaire  soit aussi réussi que l’infiltration de ma vertèbre que ne manquera pas de faire ce putain d’esculape qui me fait attendre !

L’hiver est encore long, l’humeur est maussade, les céphalées deviennent fréquentes, la grippe guette, le gris du ciel m’afflige ; quitte à se taper la tête contre les murs, autant en choisir de colorés !

Enfin un sursaut : j’envisage un vol vers Gênes puis une virée aux villages de Corniglia et Riomaggiore du domaine des Cinqueterre, entourés de pins sculptés par la brise tombant à pic dans les eaux turquoises  de la Méditerranée ? Pourquoi pas, là au moins je pourrais déambuler entre les murs de pierres séchées aux couleurs chatoyantes.

Ou vers  les Fondamente Nuove à Venise puis le vaporetto de la ligne 12 pour l’île de Burano, non pas que je raffole de la dentelle raffinée  brodée par les femmes au coin du feu mais bien pour les petites maisons que jadis les pêcheurs peignaient de couleur vive pour se repérer et reconnaître leur habitation en cas de brume dense, fréquente sur la lagune en hiver.

Sans bouger trop loin, je pourrais faire un saut vers la rue Crémieux dans le quartier de la gare de Lyon pour flâner entre les petits pavillons à deux étages aux façades chamarrées et de profil semblables.

Bon, vous avez compris, je tire une flemme paralysante qui me condamne à louer un DVD, par exemple “ 37°2 le matin“, le film culte de la génération 80, adapté par Beineix du roman de Philippe Djian où deux amants : Zorg (Jean-Hugues Anglade), écrivain à ses heures perdues et  l’impulsive et sensuelle Betty (Béatrice Dalle) repeignaient des bungalows sur pilotis de la plage de Gruissan et roulaient dans une Mercédès jaune clinquante.

Dehors le ciel s’éclaircit, le moral revient !