Le blog de JML

Tous les chemins mènent à Rome…

Voir Naples et mourir  (Vedi Napoli e poi muori !)…….Que d’ idées reçues !  Essayons de tordre le cou à l’une d’entre elles !

Bonheur et épicurisme …

     Dans le grand marché du bonheur, Epicure, le philosophe athénien est devenu une marque, l’équivalent de Sopalin ou de Frigidaire dans nos cuisines !

A la différence de Confucius , Epictète ou Socrate qui n’ont jamais rien rédigé (ce sont leurs disciples  , faire valoir conciliants qui ont écrit ), Epicure libelle  ainsi sa doctrine  : Inutile de  s’adonner à ses désirs pour être heureux !

 Ce n’est pas du tout une philosophie du « bon vivant » (on utilise hélas à tort le terme d’épicurien !)

 Bien au contraire, pour être heureux, selon ce fils de magicienne, dont Sénèque disait de sa pratique et morale qu’elles étaient « saines, droites et même austères », il convient d’agir sobrement et se limiter aux seuls désirs qui sont accessibles ; les excès doivent être évités, sinon l’aspiration au bonheur ne sera que souffrance et désordre de l’âme …

Bien reçu ?

                     Alors, mélangez toutes ces philosophies, éviter Naples, Morire et le Vésuve , rejoignez  Rome , installer vous au pied du monte Pincio sous le   parc de la villa Borghèse dans le jardin délicieux de l’hôtel de Russie , céder à un  épicurisme  à  tendance plutôt hédoniste et  tremper langoureusement vos lèvres dans un verre de  limoncello glaçé !

L’inénarrable capitaine Haddock fait sa première apparition dans les aventures de Tintin à la page 14 de l’album « le Crabe aux pinces d’or »  dans les célèbres éditions Casterman.

Puis , c’est à la page 53 d’un autre album «  l’Affaire Tournesol « ,   qu’ Haddock  , présenté à l’opéra de Szohôd  à Bianca Castafiore, «  le  rossignol milanais »  qui le prenait pour un simple pêcheur , bredouillait :

Euh…Hoddack…euh…

Haddada…pardon , Haddock

 Hergé ne se privait pas de le gratifier d’un visage rouge écrevisse !

Ecrevisse, beauté insaisissable !

Nous allons tenter de te capturer selon trois méthodes, plus ou moins agressives…

- Technique classique ou industrielle :

              - utiliser des filets-balances à écrevisses en métal ou en corde à mailles variables (de 5 à 27mm) dans lesquels sont placés croquettes pour chien, bidoche ou poisson. Nos crustacés d’eau douce en raffolent !

- Technique empirique (expérience personnelle au  bord du lac de Laax dans les Grisons) :

              - prendre un bâton, nouer une ficelle au bout de laquelle est accroché un morceau de viande (avariée si possible) lestée d’une pierre ; les écrevisses attirées par ce festin inespéré s’accrochent à la barbaque ; les saisir délicatement derrière la tête (attention aux pinces !) et on les jette dans un seau.

- Technique à la berrichonne (ou à la balzacienne) :

             - prendre un rabouilloir (grosse branche d’arbre dont les rameaux sont disposés en forme de raquette). Flore Brazier , «  la  Rabouilleuse » de Balzac (Scènes de la vie de province)  effrayait ainsi les écrevisses avec cet instrument de fortune. Celles-ci remontaient le cours du ruisseau et, dans leur trouble, se jetaient dans les engins que le pêcheur avait placés plus loin !

        Maintenant , faites votre choix parmi ces trois méthodes ; mais surtout soyez délicat avec l’écrevisse  (comme avec une maitresse !)

 Souvenez vous que dans le Bestiaire de la Lune , l’écrevisse représente l’aspect aquatique de la féminité !

                                 Le délirant, rouge de confusion, vous souhaite une bonne pêche !

              -

 Oyez, oyez, braves gens, le maitre expose ! Il faut s’y rendre !

  Comme les abeilles autour de l’entrée de la ruche , agglutinés face au guichetier du musée , nous endurons le stand-by puis , une fois l’octroi acquitté , pénétrons enfin dans le temple magique…

Tout est silence, tout est noir ; en fait sur les murs les toiles sont noires…Mais , attention, pas n’importe quel noir ! Il s’agit d’un « outre noir « sur lequel la lumière est sensée se réfléchir !

Le ramolli du bulbe, pauvre inculte que je suis ne regarde hélas pas  ce noir plus intensément  bien que ce dernier soit conçu pour  s’associer à la lumière avec laquelle il devrait se lier  intimement afin de remédier à ma morne quotidienneté.

Les monochromes de couleur dite fondamentale , loin de me permettre de percevoir une mélodie intérieure , me poussent dans un accès de mélancolie morbide ; cette peinture  noire abstraite inallusive  ne délivre en rien mon ego restrictif ; a contrario je quête un miroir pour glorifier mon romantisme ringard !

Après  une heure d’interrogation , de perplexité , je  finis par broyer  réellement du noir.

Deux options : courir à la pharmacie , mais l’efficacité du Prozac n’est  pas  immédiate ou bien m’engouffrer dans le ciné le plus proche ; j’opte pour la salle obscure où , j’espère, le presque tout noir sera plus facile à absorber…

Le film a commencé ; sur l’écran défilent des paysages lumineux , les femmes souriantes vêtues de saris aux couleurs chatoyantes portent des bijoux clinquants , parlent d’amour et évoluent dans un décor de rêve oriental.

 L’intrigue est inexistante, mais , ébloui par ce tourbillon d’images animées ,  d’extases fulgurantes , d’effusions de joie , de vie , de jouissance , j’ai le coup de foudre pour  Bollywood !

Béatement  je souris, quitte la salle heureux ; l’accès dépressif est passé, le noir- lumière est oublié et …  pardonnez moi amis ruthénois

                                      ça me  soulage !

On te connaît depuis des siècles ; tu es subvenu aux besoins alimentaires des populations les plus anciennes, qui t’ont même  souvent divinisé !

 Tu as été affublé d’une kyrielle d’épithètes : doux, éclaté, perlé …

  Tu es fier, parfois très grand, entouré chez nous, en Juillet, d’une couronne de fleurs.

 Tu es mon épi, «  je te l’ai bien dit, je n’ai cessé de te le dire « 

Et pourtant, le monde te harcèle, te fait souffrir :

  La sésamie, toute rose, s’installe en dessous de tes graines pour te détruire ;

  La pyrale, la nuit, mange tes feuilles avant d’attaquer tes tiges.

 Puis, en voulant te protéger de ces deux prédateurs, l’homme a voulu modifier tes gènes, suscitant des polémiques sans fin et tu es devenu pour certains impropre à la consommation !

 Et puis,  jadis , j’ai été profondément bouleversé quand Faulkner a osé te mettre entre les mains du vil Popeye pour abuser Temple et profaner son Sanctuaire …

Et, malgré cette pauvre fille qui continuait à ânonner : « je te l’ai bien dit, je n’ai cessé de te le dire » ,  je persiste à t’aimer, à te désirer,   mon blé d’Inde, de Guinée, de Barbarie, mon pop-corn ,

                                          Zea , mon épi de maïs !

Sestiere de Dorsoduro. Dans la pénombre de la trattoria bruyante et surpeuplée, tout de verre ciselé, gravé et biseauté, le grand miroir vénitien qui me fait face renvoie de moi l’image déformée de ce moine du tableau de Vittore Carpaccio : « les Funérailles de Saint Jérôme ».

Même front dégarni, même paire de lunettes ; seule différence : les miennes, pour un euro de plus, viennent de la collection Tchin Tchin d’Afflelou, les siennes, dont la reproduction est quasiment une première dans une peinture du début 16^e siècle (on en avait vu une la première fois en 1352 avec le portrait de Hugues de Saint-Cher par Tommaso da Modena) sont bien sûr issues des verreries de Murano.

L’ecclésiastique est aussi concentré à réciter l’office des morts que je le suis à tenter de saisir sous le filet d’huile d’olive traditionnel , entre les feuilles de roquette et les lamelles de Parmigiano Reggiano, les trop fines tranches de carpaccio !

Ce triste ersatz  ferait honte au chef Giuseppe Cipriani, qui en 1950, lors d’une rétrospective de Vittore Carpaccio, avait créé à Venise pour une comtesse intolérante à la viande cuite , cette fameuse préparation  de bœuf cru.

 Dans la salle, la dégustation s’achève, mes bésicles ne me sont plus utiles ; sur la toile l’office est fini, Saint Jérôme, le traducteur ne retirera plus d’épines de la patte de lions .

Conto ! Les touristes désertent la trattoria.

Dehors, le crépuscule tombe sur les Zattere .

 La Sérénissime s’endort  doucement